犹画残荷
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几间旧屋，残墙断垣，半开的柴扉。旧篱疏院，小庭寂寂。庭中有树，落尽叶子，枯枝斜曳着犹入白云，似一抹瘦笔下的写真。来得通透，淋漓。可以听见北风划过草地，掠过星斗的腊腊声响。似一只老埙，在雪天里，迎着缕缕梅花香雪，痴痴吹奏。 那声音凛冽，穿透心房。越过许多岁月苍凉，直抵屋后的荷塘。此刻，水冻雪漫，一支支残荷，在塘中，不再袅娜，不再风卷荷香，不再粉缀蝶舞。唯有残败，唯有枯瘦，唯有萧瑟与寒凉。 然而，此刻却恰好秋天。越加的喜欢这秋风小庭院里的清冷与闲适。不再拥挤，花开蝶飞；不再纷扰，燕扰蛙声鼓噪。秋风，好似一把偌大的扫帚，横扫了天地。立时，天地清明起来，天高云阔。唯有蓝天白云，唯有秋水池塘。 说到此，自然是，就不会忽略屋后的池塘。藕出荷败，几一枝残荷，是秋天枯黄田野里，最美的一笔写生。纤梗孤瘦，横塘秋意，清澈的池水，夜晚，映照着月白星疏，袖着一抹微云，飘呀飘，低吟；白昼，含着远山近村，弯着小小村庄，似一直摇篮，摇呀摇，浅唱。 立在塘边，耳边秋风穿过，玉臂丝丝寒意，骨子里有种舒透，心里有种欲言又止。不是离愁，也不是爱恨，说起来，也许不会相信，当，不再爱一个人，连恨也没有，是一种忽略。从没有过牵扯，从没有过往来。此生，就从没有遇见，没有丝毫印记。 看看，塘上。穿风秋燕，飘逸，悠闲。衘一颗莲子，抛在巢附近，留下标记似的，一定是给明春的来，不至于走弯路吧。燕子的天真，总是被投机取巧的几只老鼠破坏掉。老鼠们窃取了那一粒莲子的心事，偷偷的拖进了洞里。望望水深处，鹤影轻掠，含烟抹翠。鹤声雨声搅扰一起，令此刻的秋意涂乱了红蓼秋意。 那时候，天天对着一池枯荷乱涂乱抹，不厌不倦。其实，并不会作画。但是，很是喜欢。关于欣赏，说来更是有些惭愧，可能无法参透画意，也无法挖掘出画中的内涵。然而，我想无论何种意境，怎样的画风，那些绘画的本身，都具有着厚重的生命力的。无关风雅，无关附庸，只是随性，率真。也因此，会突显出意境，使然。 一幅画，一片风景。不是仅仅看山是山，看水是水，也不仅仅是看山不是山，看水不是水的。所谓的风景，本身可能没有什么，而，在与欣赏它的人。不同的人，看出不同的风景，不一样的心境，就有不同的意境。大浪淘沙，欣赏的是一种气势磅礴，也足能欣赏出之后的风平浪静。马踏飞燕，欣赏的是一种蓬勃的生命力，也足能够欣赏出一往无前的气势。 想象，秋风至，秋风起，秋风归。雪花儿来，雪花儿飞，雪花儿至。荷塘雪声，薄脆的雪花儿，沙沙的似一只只蜻蜓落在枯荷之上。栖定未定之间，翅羽闪着阳光斑斓，大大的眼球洞察着利析秋毫。此刻，恰恰，一缕箫声穿过，雪洗凡尘，周围越加清寂。 喜欢这秋色连着冬雪，着衔接的当口。寒烟素白，清雪枯荷，残梗枝断，一抹晚霞，雪化凝霜，缠裹在枯荷叶上，抱死不分离的琉璃心性，感染着心慈面冷的诸般生灵。 此种时候，拂去所有杂念，痴想。最好就是坐下来，安静与池塘边的萧瑟孤寂，尽享着秋风萧瑟。就好似一曲走入尾声，就好似一幕跌进谢幕。敛声静气，呵手握笔，泼墨绘画。雪花儿落入砚中，抖动的风落入墨中。玉手儿纤细，腰肢儿袅娜，眼儿清亮，人儿清爽。 一笔瘦山，一笔瘦水，一笔瘦岚烟。一笔瘦雪霜，一笔瘦红蜓，一笔瘦菊黄，几笔枯莲蓬枯了的荷叶枯了的荷塘。越画心里越是宁静，越画人儿越是超然。墨熏水染，暗枯的风景里，唯一的亮色就是枯荷的莲子，那是荷的眼睛，在荷塘中延展着画意，游走在心田的阡陌曲径里。 展开手儿，手心向天。任由向晚的清雪飘落，落在手心里，掌心化雪，雪是冰凉的，而手却是温热的，是心儿的温度。用着手心的温度把雪花儿慢慢融化，直到看见一粒粒水珠儿在手心里滚动，闪闪荧光，晶莹剔透。照出自己的影子，照出枯荷的影子，照出山水红蜓空中雪花的影子来。 埙声呜咽，似诉似泣。雪花飘飞，孤鹤迷离。将一粒粒雪水滴近砚台，砚进墨里，慢慢旋研。此刻的墨有了体温有了生气与温度，再点就一笔，点亮了枯荷的一双明眸。 虽然这一双眼儿，没有5.76亿像素，也足能将世俗参透。世态炎凉，起起伏伏，人生不仅有低谷，也定会百合幽谷，弥香前方的路途。人生不仅有歌舞升平，也有四面楚歌。关键在于怎样去走，怎样将遍地荆棘，走成鲜花盛开。 其实，说来说去，说去说来。也不必参禅，更是不必远去拜佛。人人有父母，人人有亲友。在家孝父母，出门善待亲友。心底无私天地宽，好坏要待人评说。前方的路，是否好走与否，是因着你的善恶而定，所谓的善恶不是你自己说善就是善。老天有眼，枯荷有眸，会将你的善恶藏在你的路途里。 霜叶红染，秋塘墨荷，宣纸翻卷，清雪残收。残枝碎花，犹抱枯荷。停笔收墨，心境从来未有过的宁静。想来一生可否只画荷，画得荷莲，姹紫嫣红，粉妆玉琢。想来一生只画枯荷，画得枯荷，明眸善睐，洞察秋毫。 忽而，天色向晚。只见那画里画外，塘里塘外，枯荷一双双晶亮的双眼，抬头见炊烟袅袅，家的后窗摇曳着荷塘的风景，灯火初上，暖意倍添。亲爱的他在家门前呼唤我的名字，回家吃晚饭，老埙声韵里。那声音丝丝甜蜜，立时，埙声也突显出淡淡的恬静，卷起画轴，袖在袖口，慢慢回转。不采荷枯，不采撷塘边芦花，只捻一粒莲子，嗅着清香，回家。 |
